« Si trasforma, questa persona, in una specie di ideale, in un proprio sogno, si fondano su di lei tutte le proprie speranze, la si rispetta, la si ama per tutta la vita, senza sapere assolutamente perché, forse, proprio perché ne è indegna »
Dostoevskij - I demoni
Lo spettro mi danza attorno,
eterea figura che amavo.
Come alberi neri mi ergo
sullo sfondo dell'orizzonte
per rimpiangere l'ennesimo tramonto.
Solitario.
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